n’importe, on croit toujours à la sainteté du monde

aux choses vraiment impossibles voire au Père Noël

à la combientième résurrection

et à l’en-quête  de tous les  dimanches 

 

le train de l’enfance passe et ne s’arrête pas

avant les douanes célestes

des avions passent eux aussi

le ciel n’est plus que bleu et fumée

les femmes passent en file indienne vers la mort

et l’une d’elles a décidé

de porter ma souffrance dans son ventre

alors je passe moi aussi dans la vie

tel un chameau dans le désert

sans ardeur sans vent sans larmes

 

et pourtant les gens s’aiment et aiment

même s’ils se prostituent parfois par peur de la solitude

même s’ils servent un dieu difforme

à télécommande même si le besoin primaire

passe devant leurs yeux comme sur le tapis roulant

 

choisissez ce qui vous semble être le mieux

et le moins cher

une caisse de bière

deux cartouches de cigarettes

 

et pourtant on continue à croire

à la sainteté du monde

ces restes dont

les pauvres gens préparent leur repas

ces sacs en plastique où

chacun d’entre nous cache

sa misère

on fait la queue pour des jeux et des livres

sur la mémoire que l’on escroque

sur les codes secrets, sur les sorcelleries

et nous savons que la dépendance n’est pas bonne

sauf celle de longue durée

le matin la rue

est comme une femme propre  à tempérament

et le soir les cadavres de la journée

commencent à mal odorer  

la femme est en passe de devenir une femme vertueuse

 

choisissez ce qui vous semble être le mieux

et le moins cher

une caisse de bière

deux cartouches de cigarettes

 

mais seule la poésie reste

la meilleure portion de bonheur

dans l’estomac vide

 

 

 

C.N.&N.P.&CFR